Soy un César

Su sabiduría: Para qué te metes tantas cosas a la cabeza si al final te vas a morir.

Saber que la vida es algo transitorio.

Su accionar: Estos últimos tres días he estado echado en mi cuarto leyendo Crimen y castigo, solo me he levantado para comer o ir al baño. Está de la putamadre el libro. Cuando termine me traes otro. ¿Vamos a bañarnos?

Recuerdo a un profesor medio semidios que nos dijo alguna vez: y lograr lo que cada literato anhela en el fondo de su corazon: leer tirado de panza en la cama lo que le de la gana.

Amor, si estás leyendo esto: Ha concluido, por fin. Ahora soy como tú. Siento que por fin estoy ejerciendo, en estos días que comienzan a ser fríos. Ya no me preocupo a penas por el alimento, así como tú, me urge pero lo tengo de manos que me aman.

I'm a Bird of Paradise.

Y no sé qué pasará. No sé si me envileceré como tú lo hiciste, si empezaré a odiar a todo el mundo, a maldecirlo de verdad. Solo se que estoy acá, encerrada así como tú, con las manos vacías, más no sé.

La promesa de vernos en invierno, ¿recuerdas? Seremos novios en invierno, nos daremos un beso cuando haga bastante frio.

Te daré ese beso amor, pero aquí, dentro, muy dentro.

Voy a quedarme encerrada acá los próximos diez años, a ver qué pasa.

(A propósito del post Dedicado a todos los perros envenenados y a todos los gatos atropellados, sobretodo a propósito del video de este post, vean por favor el videooooo!!!!!!- se llama El código de Moisés)

Un rapidin con Maripussy

He aprendido a sobrellevar sola mis fiebres, mis enredos, mi flojera. Ahora me acomodo en el sillon a la espera de nada, no espero, el mundo es el que me espera a mi. Quiero arrancarme la cabeza todos los dias de mi vida, y ahora las amigdalas que no me dejan fumar y beber a mi antojadizo deleite.
El chico que me gusta tiene novia y se aleja paso a paso de mi horizonte de esperanzas. Sin embargo, ya no pregunto por el, cuando me siento con las madres a almorzar ven en mis ojos y en mi boca cerrada un silencio que no se atreven a interrumpir. Le digo a una, el ahora es mas inteligente, ahora es mas hermoso, en mis ensueños le digo simplemente "fantasy". Porque es pura fantasia nuestro amor, ilusiones que se forjan con el tiempo, porque es tanta la distancia entre los dos...
¿Crees en el amor a primera vista? Cuando lo vi por primera vez dije demonios, un chico lindo, y asi como nos conmueve una flor pero no por ello la vamos a arrancar de sus raices, asi deje que pasara, como otro chico lindo mas. La tragedia comenzo al darme cuenta de que el habia percibido algo similar y me empezaba a mirar. Cada vez que nos teniamos que cruzar se generaba una tension, una cosquilla, un incipiente dolorcillo en las sienes. ¡Por que dios tiene que ponerte al frente a alguien que no sera para ti! En esos tiempos yo tenia fe, creia que las cosas no suceden por gusto, que las casualidades no existen, que las lineas del destino podian unirse... craso error. Soy debil, debil de unos ojos que me miran con dulzura y cierto deseo, cierto amor. Debil pero no loca, yo se lo que vi, se lo que sintieron estas manos afiebradas.
Todo esto es escupirte de una vez a la cara, si llego el punto en que no debo esperar verte frente a frente es la hora de escupir toda esta molestia, abandonar mi ensueño contigo, gritarlo desde el fondo de las entrañas: "adios, fantasy" "fue lindo haberte conocido" "hare de cuenta que no existes" NO VOLVERE A PREGUNTAR POR TI. Mi cuerpo se sumira en un silencio beato, porque si yo he recorrido cuerpos ha sido siempre a la espera del tuyo.

Ohhh Ce la mour

Imsomnios

¿Me echare a ver peliculas tontas otra vez? ¿me rascare hasta cansarme de mi cuerpo? Ire por agua, ire al baño, ire al espejo. ¿Lanzare de nuevo las monedas para preguntar por ti? ¡Cuanto me gustaria enseñarte sobre las monedas! decirte que si, no es broma, puedo reconocer el futuro, esta en mis manos.
Quiza otra vez pase toda la noche imaginando nuestra primera conversacion, mis estupidas primeras respuestas y los tropiezos involuntarios cuando tus ojos se posen sobre mi con el sonido de tu voz saliendo de tus labios. ¡Tu, tu, tu! Una vez mas mi tema para quedarme despierta toda la noche es el amor.
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No. Tu no. Es incierto lo del amor eterno, al menos entre heterosexuales, creo.
Antes soñaba y narraba mis sueños, pero ultimamente no me ocurre nada verdaderamente interesante o estimulante al soñar. Es como si mi inconsciente se hubiera dormido en lo profundo de la monotonia vital.
¿Sera esta la causa del insomnio? ¿que soñar se ha vuelto aburrido?
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Una de las ultimas cosas que me ocurrio fue haber sido raptada por una especie de guardianes de almas. Estos guardianes se encargaban de redirigir las almas al momento de morir, hacia su nueva vida. Eran dos y me llevaron hasta la cima de una montaña donde hacian su trabajo y desde la cual se veia toda la ciudad. Me preguntaron si sabia de un alma menor de 3 años que se extravio pues el cuerpo que habitaba perecio abruptamente en un accidente de transito. ¿Y yo que voy a saber?, conteste, ¿de que se trata todo esto? -Tu sabes de las monedas, no te hagas.
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Ya ves de qué te estas perdiendo???
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Juro, juro y rejuro, queridos guardianes, que no se de ningun alma perdida.
(Ellos me explicaron que una vida que se corta antes de los tres años, o sea antes de una adquisicion de conciencia, no cuenta como "vida" para el alma, y tiene que regresar pronto con ellos para que la redirijan hacia una nueva existencia. Tambien pude ver como realizaban su trabajo, parecia algo simple; cada uno tenia un tubo gigante que funcionaba como una jeringa succionadora pero sin la aguja, tenian mas bien un agujero muy diminuto por donde entraba el alma en forma de haz de luz resplandeciente. Era hermoso. Cada vez que moria alguien una energia roja se encendia en algun punto de la ciudad, viajaba amarilla como una rafaga hacia el tubo, se depositaba ligera, viva, muy viva, brillante. Parecia sonreir. El guardian consideraba si esa masa festiva llenaba todo el vacio del recipiente; generalmente ocurria que no, entonces disparaba hacia otro punto de la ciudad, donde un bebe estaba a punto de dar sus primeros llantos de vida. No recuerdo bien, pero esa lucecita del alma en el llanto era algo azul.)
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Repito: juro y rejuro, queridos guardianes, que no se de ningun alma perdida. No lo se. Por favor, ¡quitenme este insomnio de dias! (¡no se rian de mi alma deseosa de conocer el alma de el!) ¡mandenme ganas de dormir!!!!  ¡¡¡dejen de torturarme asi!!! ¡¡¡no se nadaaa de su almaaaaa perdidaaaa!!! ¡¡dejenme ya!!! ¡¡quiero sueños!!! ¡YAAAAAAAAAAAA!!!!

LOVE WILL COME THROUGH - travis
If I told you a secret You won't tell a soul Will you hold it and Keep it alive Cause it's burning a hole And I can't get to sleep And I can't live alone In this life
So look up, take it away Don't look da-da-da-down
The mountain
If the world isn't turning Your heart won't return Anyone, anything, anyhow
So take me, don't leave me Take me, don't leave me
Baby, love will come through
It's just waiting for you
And you stand at the crossroads Of highroads and lowroads And I've got a feeling It's right
If it's real what I'm feeling There's no make believing The sound of the wings Of the flight
Of a dove, take it away Don't look da-da-da-down
The mountain
If the world isn't turning Your heart won't return Anyone, anything, anyhow
So take me, don't leave me Take me, don't leave me
Baby, love will come through
It's just waiting for you

El amor indescriptible de María

A María Inés:

Los péndulos van y vienen sin cesar, como las personas, nos cruzamos frecuentemente y luego nos alejamos. No interesa, seguimos nuestra consigna: ir y venir en el tiempo, que es vivir, vivir, vivir!
Hay un momento en que las personas dejamos de ser péndulos que van y vienen. Es la pasión. Es reconocer a otro péndulo. Y detener el tiempo.

Hoy me he detenido por ti, María Inés.
Te he comenzado a mirar. Desde la cabellera hasta la punta de los pies. Los dedos de tus manos también y otras cosas que miramos los hombres cuando nos interesa en verdad una chica: los ojos y lo que ellos dicen, por ejemplo. Y te he mirado desde fuera y desde adentro. Te he escuchado, desde los años pasados y a veces desde el futuro.

¿Que puedo decir? Eres una mujer. Como muchas, como todas en el mundo. Como muchas que he conocido. Pero ahora veo a María Inés. Y me gusta María Inés. Me gustas. Y te quiero.

Y por eso he escrito esta carta. Como un animal que espera sentir de nuevo el calor de la primavera. Como quien canta.

Y ahora a esperar, que es lo dramático del asunto, pero bien, todo bien creo yo, entre nosotros. Verás, para mí hay algo seguro y es que dentro de ti habita el amor. Lo he visto en ti todo este tiempo y lo he escuchado de tu cuerpo. Eso me basta, pues es para mí lo más importante. Y por eso te invito a que me des un tiempo, a darnos un tiempo, y así recibir la primavera, juntos.

(setiembre, 2008)

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María Inés:

Me alegro de haberte conocido
Me alegro de haberte visto
Me alegro de haberte mirado
Me alegro de haberte tomado de la mano
Me alegro de sentir el amor y su impulso junto a ti
Me alegro de haberte soñado
Me alegro de la playa y de tu cintura
Me alegro de conocer la tibieza de tu piel
Me alegro de tus ojitos y de tu "cuídate mucho"
y de tu presencia
Como verás, todo lo tuyo es alegría en mí y por eso quiero ser tu compañero, quiero acompñarte y que me acompañes, darte la seguridad que necesitas, la fuerza para cuidarte, la libertad que buscas, la mano que te lleve, la vida eterna, el complemento a tu vida de mujer. Quiero ser tu hombre, María. Quiero serlo y darte todo.

Tu sonrisa está aquí en mi corazón y quisiera tenerte siempre junto a mí. Soy un hombre y me eres preciosa ¿Cómo no he de protegerte y dar la vida por ti? Si mi destino natural, mi guía, mi deseo es tener una familia ¿Cómo no he de luchar por tener a la mujer más hermosa como compañera? Llevo tu sonrisa en mi corazón, cada día, como el sol.

Sé que he puesto mis ojos en ti, sé que tú no lo has buscado, pero si guardas algún sentimiento hacia mí, déjalo crecer, no tengas miedo, no temas abrir tu corazón hacia mí, déjame estar a tu lado. Este mundo es a veces injusto, terrible, pero aún así es increíblemente hermoso y quiero estar contigo para disfrutarlo. Cuando hay mujeres con amor, cuando hay hombres con fuerza, cuando hay niños, el mundo es hermoso y lo seguirá siendo siempre. Te amo, María Inés.

(Mayo, 2009)

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María Inés, estoy comenzando a escribir una obra llamada ausencias (...).

Te quiero decir también que he estado pensado en ti, que este invierno mediocre me cansa el alma, que estos días estoy realmente deprimido y que mi voz desde anteayer se ha vuelto débil como la de una vieja. (...) Tengo miedo, María, de lo que pueda pasar. Tengo miedo de que lo "bueno" que soy no sirva para nada. Me tienta ser malo. (...) Una mujer me quitó la felicidad al irse con un "amigo" mío hace dos años. Me hubiera gustado que tú me devuelvas esa felicidad, y en cierta formas lo has hecho, pero tal vez no eras para mí o como dices, tenemos destinos diferentes. Pero ¡vaya que extraño estar contigo! Sólo estar, como siempre. (...)

Tú eres una buena mujer, aunque no te gusta que te lo diga ¡qué sé yo qué otras cosas que te he dicho o he hecho te han disgustado! Pero soy terco mira, cholo tercazo, y así te repito que eres buena. Y si me enamoré de ti fue por eso. Me dices que solo conozco la parte buena de ti, que no conozco tu lado malo. Todos tenemos uno (...) Tú eres María Inés. Una mujer con el eros a flor de piel (y con el tánatos al anverso), como todas, todas bellas mujeres. No importa si eres buena estudiante o mala estudiante, si eres hetaira o profesora, o poeta, insaciable, borracha, nerd, tigre, mujer, niña, vieja, romántica, positivista-neoliberal, qué sé yo... A mí lo que me importó desde que te conocí no es el verbo "ser" sino el verbo "estar". "María Inés está en el salón", "María Inés llegará tarde, estará a las 5pm". "María Inés está en el baño, ya viene", María Inés está, esta realidad es suficiente para que todo vaya bien (...).

¿Recuerdas la noche en que vimos Cordón Umbilical de Concoloncorvo? Esa noche estabas especialmente hermosa. Tomamos té con tu hermano y te tomé una foto. De regreso te di una hojita. Pero ya ves que desde entonces no me he hecho querer. La verdad que soy un bruto para eso... o es el ímpetu de querer estar contigo. Pero hoy que escribo esta carta estoy muy bajoneado. Hoy estoy realmente frío (...). Mientras tanto te miro y te acaricio. Te admiro en silencio. Admiro tu verdad, la fuerza de tu fidelidad, tu inocencia. Eres tan inocente, María Inés: aún conociendo todo lo malo que hay en el mundo, sigues amando. A aprender de ti.

(Agosto, 2009)

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Los sueños no deben nacer de los miedos, me dijiste ayer....... Lo siento, pero así como lo que no nace no crece, así como un árbol no se esfuerza en dar sus frutos, así como no hay que pedirle peras al olmo; así como lo que Dios no lo da, Salamanca no lo presta...

Reseña de teatro

Mañana es la última función de esta hilarante obra, con un elenco de lujo en el renovado Teatro Larco de Miraflores, bajo la dirección de David Carrillo. Para los que recién se enganchan ;) estas son reseñas que se publican en el diario La República, como ha habido varios cambios en el periódico, que ahora luce un remozado nuevo diseño por sus 30 años, no se ha podido seguir la regularidad de una reseña cada dos viernes. Con los nuevos aires del año venidero esperamos que vuelva la regularidad y que vengan más reseñas, porque eso significa más teatro en nuestra ciudad!!!
Y AHORA QUE NUESTRO MINISTRO DE CULTURA ES UN HOMBRE DE TEATRO, QUÉ MEJOR!!!

Martes 6 de diciembre del 2011
EN LA OTRA HABITACIÓN (O LA OBRA DEL VIBRADOR)
En Nueva York del año 1880, el Dr. Givings, científico, utiliza un aparato maravilloso para curar la histeria: un vibrador. La puesta de esta obra histórica, escrita por Sarah Ruhl y finalista al Premio Pulitzer 2010, origina la pregunta: ¿aún se tiene la impresión posfreudiana de que la histeria tiene como principal causante al sexo? En contexto de la obra En la otra habitación es el boom de histeria que atacó a las mujeres a finales del siglo XIX. Un ataque que, curiosamente, coincidía con el apogeo de la imagen femenina como “ángel del hogar”; esta visión inglesa restringía a la mujer a la calidad de “santa”, por ende, la mujer no tenía ni conocía ni debía aspirar a sensaciones conscientes de placer.
Así, la obra muestra cómo la sexualidad es tratada con frialdad y desde una mirada exclusivamente cientificista: la histeria se origina por “jugos” en el útero que se deben evacuar con la ayuda del vibrador. La unión de sexo y amor es algo velado. La esposa del Dr. Givings acaba de tener el primer bebé de su matrimonio, sin embargo, la relación con su esposo, abocado a curar la histeria de otras mujeres y hombres, no cuenta con la confianza de dos personas que se aman.
Muy agradable la puesta dirigida por David Carrillo, detallista y enfática en la importancia de manifestar el amor con plenitud.

CARTA AL AMIGO PUQUIANO

CRÓNICA DE UN RECORRIDO POR LA RUTA ARGUEDAS o de cómo conocimos a su amigo Demetrio Ramírez.

“No olvido los formidables días que pasamos juntos en esa nuestra santa tierra, cuando me auxiliaste a hacer el estudio de la Sequia”, así comienza la carta que José María Arguedas mandara el 20 de octubre de 1966 a su amigo puquiano Demetrio Ramírez. Un hombre que a sus 90 años tampoco olvida; al contrario, los recuerdos del amauta aparecen tan vívidos en su memoria como los de aquel día en que, por primera vez, un automóvil surgía por la reciente inaugurada carretera del pueblo ayacuchano de Puquio.

Los indios comuneros puquianos construyeron 150 km de carretera en tan solo 28 días; mientras Arguedas se convertía en testigo clave de esa fuerza desplegada, Don Demetrio, a sus cinco años, se escapaba del patio de su casa para ver la maravilla de marca Hudson, color plomo, cuya bocina sonaba como un burro: "¡qué feria ni feria!, ¡qué fiesta ni fiesta!, ¡eso era gente!". El pueblo entero observaba el automóvil entre empujones.

Conocimos a Don Demetrio Ramírez en Puquio, pero nuestro itinerario arguediano comenzó antes. Fuimos tres los sanmarquinos interesados en recoger parte de los pasos de Arguedas por la sierra central: Gustavo Gutiérrez, comunicador social, Sergio Ccencho y María Inés Vargas, de literatura. Nos conocimos en el Teatro Universitario hace algunos años y compartimos el interés por la obra de Arguedas, al punto que hace poco se realizó, junto a otros compañeros, un performance denominado Kachkaniraqmi, basado íntegramente en sus textos. Kachkaniraqmi se presentó en La Casa de la Literatura, al inaugurarse la exposición por el centenario del natalicio de Arguedas.

Puede convertirse en un estimable circuito cultural lo que llegamos a denominar “ruta Arguedas”. Ya nos habíamos informado que en San Juan, el pueblito donde el amauta vivió de niño, era muy difícil encontrar un hospedaje o transporte; por ello, la parada debía ser en el distrito de Lucanas. Allí alquilaríamos un taxi, pero ¿dejar nuestras cosas en el auto mientras bajamos a reconocer los escenarios del cuento "Agua"? Nos habían informado, también, que no habría ningún peligro pues en dichos pueblos ayacuchanos, a pesar de la violencia vivida, no hay maldad o, en palabras arguedianas, no hay rabia en los corazones. Contratamos a Virgilio, un excelente taxista-guía que nos llevó en su auto hasta las profundidades infernales del cerro Chitulla. Sí, Virgilio fue nuestra Beatriz.

Y nuestro mejor mapa, el cuento “Agua” de Arguedas:

"— ¿Y Chitulla? A su barriga seguro entran cuatro Kanraras.

Los indios miraban a uno y otro cerro, los comparaban, serios, como si estuvieran viendo a dos hombres (…) Las quebradas de Viseca y Ak’ola contestaban desde lejos el relincho de los comuneros.

—Viseca grita más fuerte.

— ¡Claro pues! Viseca es quebrada padre; el tayta Chitulla es su patrón; de Ak’ola es Kanrara nomás.”

No es exagerado lo de “profundidades infernales”. Al pie del cerro Chitulla hay socavones de una antigua mina; el cerro, receloso de los tesoros extraídos por hombres desagradecidos, ha hecho morir a varios con convulsiones y emanando sangre por la boca. Para acercarnos con respeto, nos aconsejaron ofrecer un tinkachu o pagapu. Fue lo primero que hicimos al llegar a la Hacienda de Viseca, ubicada a orillas del río Viseca y al pie del Chitulla. En sus tobillos –es una montaña imponente–, le ofrecimos vino, hojitas de coca y cigarros.

Hay iniciativas municipales para poner en valor la Hacienda de Viseca. Ahora luce abandonado este lugar donde Arguedas se iba a jugar de niño. Virgilio nos explicó que el techo de una de las habitaciones se ha reconstruido hace poco, que la total reconstrucción y la apertura de la hacienda como una casa-museo es algo que él espera pues le han pedido hacer esta ruta ya varias veces. Recorrimos el pueblo minero de Uteq, que Arguedas cariñosamente llama Uteqpampita, y luego el morro de Santa Bárbara, ahí donde al final del cuento “Agua” el niño Ernesto grita, mirando al tayta Chitulla: “¡que se mueran los principales de todas partes!”.

Ya en San Juan, nos dirigimos a la casa de la madrastra. El dueño nos explicó: "Arguedas vivió aquí pero esta no es su casa". Sin embargo, el patio está adornado con motivos del centenario. El dueño ha recibido visitas hasta de japoneses, y el interés que tiene la casa lo ha impulsado a conservar ese patio aunque no cuente con ningún apoyo municipal. El pueblito de San Juan luce tranquilo y apocado, tal vez como lo retrata Arguedas en su cuento “Agua”, con el mismo revestimiento interior aunque las columnas de la plaza se hayan derribado hace años.




Antes de despedirse, Virgilio nos dejó en el paraíso: Puquio. No porque sea el lugar más modernizado, sino por la vivacidad pacífica de las personas y, sobretodo, porque allí conocimos más de Arguedas que muros, patios, ríos o montañas: su gente. Para empezar, la entrañable amabilidad de Don Demetrio Ramírez sumada a la de sus hijos Raúl y Serafín, quienes después de contarnos sobre Arguedas y mostrarnos la carta, refrescaron nuestras gargantas con el licor dulce de la cerveza y la amistad. Don Demetrio nos contó que tenía un montón de cartas y postales de Arguedas, pero que en los años de conflicto los tuvo que quemar para no ser sorprendido con ellas en el “rastreo”, ser apresado, despojado de sus hijos y tal vez desaparecido. La carta que nos mostró fue la única sobreviviente. En ella, Arguedas solicita a su amigo puquiano albergar a los doctores franceses Chevallier y Piel, quienes estudiarán los despojos de tierras que los mistis ejecutaron a los comuneros para conformar las grandes haciendas, a inicios del siglo XX.

La fuerza y la generosidad están en Puquio, tal como lo señalara Arguedas, a pesar de los muchos años transcurridos. ¿Cómo llegamos a Don Demetrio? Gracias a la gente. La muchacha que nos vendió los pasajes a Andahuaylas (donde teníamos nuestro próximo destino), nos presentó a un profesor quien a su vez nos habló de Don Demetrio; la muchacha llamó a alguien por teléfono y luego dijo "sí está en su casa, visítenlo".

La cordialidad, sin embargo, no exime a los puquianos de un mea culpa al no recordar los huaynos antiguos que Arguedas grabó. En la Peña Kuyayqy Puquio sucedió así cuando pedimos que tocaran alguno de esos huaynos, el maestro de ceremonias declaró el mea culpa: “Y nos preguntan muchos temas de José María Arguedas, pero hay cositas que nosotros, a pesar que somos puquianos, no lo sabemos, hay una incógnita interesante que vamos a tener que estudiarlo.”

Puquio fue el paraíso porque, además, logramos vivir en carne propia la Fiesta del Agua o de la Sequia, la fiesta que Arguedas contempló. El ritual de los auquis o sacerdotes, los juegos escénicos de los llamichas con los negritos, la destreza de los danzantes de tijera, el vigor de los músicos y las melodías del violín y del arpa, el baile de los hombres y mujeres haciendo retumbar el suelo del mundo. Arguedas, ¿el telúrico?, no; Arguedas el que conoció el valor de la vida original.

No sería descabellado institucionalizar una “ruta Arguedas” que pase la segunda semana de setiembre por Puquio, para que el visitante disfrute y aprecie la cultura andina en su más íntima expresión. Una ruta que luego pase por Abancay o vaya hasta Andahuaylas, como hicimos nosotros. En este último destino asistimos a la Feria de Andahuaylas, que abre los domingos y es la más grande del sur del Perú. Luego, dos hitos nos esperaban: la tumba y la Casa Arguedas. La municipalidad de Andahuaylas es la que más se ha preocupado por establecer el paso arguediano; la tumba yace en un complejo monumental ubicado en el centro de la ciudad y la Casa Arguedas ya se institucionalizó, entre otras dos que dicen también haber albergado al amauta. En aquella casa vivió hasta los dos años de edad, se presume, antes de irse donde la madrastra, en San Juan. Después de un emotivo encuentro con sus restos –y de aseverar con nuestra llegada lo señalado en el epígrafe: Llaqtaypiñam Kachkani–, la Casa Arguedas fue nuestro último lugar de visita; llegar ahí significó el fin de nuestra ruta pero también un retorno a lo que fue su punto de partida, un preciado retorno, cien años después.

F. o el cajoncito de la llave de oro

Ese cajón está cerrado. Un niño gigante, que casi me llegaba al hombro, observó que me iba y fue cerrando las puertas y ventanas mientras empezaba a gemir una especie de llanto y balbuceaba no te vayas, no quiero que te vayas. Yo solo pensaba en la llave con la que podría abrir ese cajón. Es un cajón hermoso, de antiguo estilo Luis XVI tallado en madera, con patas largas muy delgadas y barnizado de un beige color piel.
Abracé al niño, acariciando su pelito castaño ensortijado, su ruego me había dado pena. Siente mi calor pequeño, siéntelo, mis palabras te dirán no me iré, no me voy, pero ambos sabemos que aquellas fotos que nos tomamos junto a las plantas exóticas se han quedado ahí, no en el cajón, ahí donde sea. Esas plantas parecían hongos enormes, tenían tallos inmensos con venas de savia que envolvían su circunferencia, venas gruesas como las várices de alguna pierna gorda. Yo seguía esas líneas con mis dedos, desde abajo, desde la tierra, hasta que mi cuerpo ya no daba la talla para seguir ese camino hacia el cielo, estiraba los brazos y tú me seguías con la cámara, con fotos y videos, me decías sonríe, sonríe, preciosa, mi mano seguía formando al hombrecito sin cabeza que con sus piernas y brazos avanzaba saltarín hacia arriba, volteaba el hombrecito y tu seguías ahí, con el registro de la cámara, entre la savia, el hombre sin cabeza, mi mano, la planta. No me voy pequeño, calma.
Solo hace falta que encuentre la llave con la que pueda abrir ese cajón. Su cerradura me hace guiños, me dice que puedo ser yo, me da besos como si siempre hubiese sido suya. Es un tirano ese cajón, porque se conoce, sabe de su belleza asentada en la antigüedad, se aprovecha del aura de anciano sabio que ostenta. Creo que se cree dueño de secretos. Ese cajón es un posero, dijo mi amiga. ¿Porque no utilizas tú también alguna pose?
-Pero yo soy silvestre, sin poses, sencilla… ¿me servirá la pose de chica vanguardia arti?
-No, con él no, él es Luis VXI, no le vengas con frivolidad chusca
-¿Y la de chibola primaveral medio cojudona?
-No, tampoco… te mandaría a lavar tus calzones
-¿Tú crees que me serviría la pose de femme fatale?
-Puede ser, lo de femme fatale tiene su dosis de silvestre ah!
-La cerradura es de oro, ¿te has dado cuenta?
-Sí, está muy asegurado
-Para cerradura de oro, llave de oro.
Bueno, entonces me voy. Lo siento pequeño, tengo que ir a buscar esa llave y en eso tú no me puedes ayudar, las plantas gigantes no me pueden ayudar, la tierra de la plantas no me ayuda, las venas gruesas de las várices tampoco, solo me llevaré al hombrecito sin cabeza. Él sabrá escarbar en las profundidades para extraer la llave de oro que necesito, que se viene formando hace milenios y que ha estado escondida ahí dentro durante todos estos años, una joya que puede llegar a ser inmortal. Metal precioso es lo que necesito, dureza es lo que necesito, algo que brille y sea duro, la parte de mí que brilla y puede ser dura, eso.

"Te copio"

No sé si de verdad nos estamos comunicando, a veces necesito una señal más fuerte que las pautas argumentales que me planteas dentro de los sueños. El otro día sostenía una cabeza que sangraba mucho por una herida que tenía en la nuca, una herida que dibujaba un cilindro en su interior, una herida antigua que se ocultaba con un tampón de jebe que había resbalado de su posición funcional, lo que era la causa del gran chorro de sangre que se formaba por más que yo intentara detener el agujero chorreante con mis dedos.

¿Quieres más?

Antes de este incidente lamentable estaba a punto de hacer el amor con el dueño de la cabeza, después, claro, que me prometiera mucha ternura y mucho corazón en sus acercamientos, y que se disculpara hasta jurar en nombre de no sé cuantos dioses que me necesitaba de verdad y que la mujer con la que lo había sorprendido en una situación sospechosa, no hacía mucho, era en absoluto alguien insignificante. Habíamos estado frente a la computadora un rato, le estaba mostrando algunos escritos, fotos, recuerdos, retazos que justificaran mi frase “te quiero, está bien, no puedo negarlo”, que sintiera más culpa por su reciente infidelidad, “pero esto que acabas de hacer es imperdonable”. Sobre todo porque cuando abrí la puerta de esa habitación donde pensaba hallarlo dormidito, la tipa salió acomodándose la minifalda y el cabello suelto desordenado. ¿Qué hacía ahí? ¿Porqué lleva minifalda, acaso no estaba prohibido en esa fiesta? –aún así era verdad, bien simplona la muchacha, insignificante. Tanto que cuando salió ni se atrevió a mirarme a los ojos. Yo miro a los ojos para que sepan que ahí estoy. Pero sentada en el sillón, en el primer piso, poco antes de subir las escaleras y hallar esa escena tan desagradable, tenía una irrefrenable tendencia de sostener el cuello hacia abajo, y la mirada hacia mis piernas. ¡Nadie me había dicho que en esa fiesta estaban prohibidas las minifaldas! La anfitriona de la reunión me lo susurró al oído, “¿por qué, ah?” le pregunté. La fiesta estaba llena de menores de edad. Pasó un grupo por el sillón donde estaba sentada y no despegaron los ojos de donde yo también los tenía, qué incómodo, mejor voy arriba a cambiarme de falda, o mejor me pongo pantalón.

¿Un poco más?

Ahora la sangre no deja de chorrear, poco después que se acercara a darme un beso el tampón se desprendió, me asusté tanto con la sangre que cogí la cabeza y me la llevé escaleras abajo examinando de donde provenía. La anfitriona me ayuda, me dice que la herida es antigua… que no hay nada que hacer… déjalo morir, déjalo morir como a quien muere desde hace cuatro meses.

¡Más!

No sé si de verdad nos estamos comunicando. Si ha sido azar o si hemos escogido esto. Si revisas nombres inventados, si hablo para que me escuches tú. ¿Será posible que ni tú ni yo hayamos olvidado algo tan simple como ojos que miran para saber que estás?

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Canción de moda: Loba

De nuevo tú

El otro día caminaba por los acantilados pensando que la ruta era un entrenamiento en cosas difíciles para luego poder hacer más fáciles las cosas fáciles. El prado era verdísimo con presencias gráciles que deambulaban en pro de nada, solo eran, estaban ahi, como tú hace mucho tiempo. ¿Porqué me empeño en mirarte a ti que estando sumergido entre tantas personas pareces incluido para desbordar, rebalsar, inundar todo cuanto es verde? En ese instante vino el remolino, hicieron alerta con gritos, sirenas y modulaciones por el altavoz pero ya era tarde para mis pies resbalosos, el remolino atrapo mi chaqueta enorme queriendo que me soltara del ligero acantilado donde me sostenia ya apenas con las manos, la chaqueta volando, empujandome a concebir que lo mas facil del mundo es rendirse, caer, limitarse a caer es tan simple, tan abierto: un dedo, dos dedos, tres. ¡Suelta la chaqueta! Si lo que te empuja hacia abajo es su grandeza y textura de alas entonces no vale la pena, ¡sueltala!

Asi paso. Y pude seguir en tierra. La ruta, ahora era obvio, desembocaba en una puesta de sol especial por sus tonalidades turquezas y rojas. ¿Estas conmigo viendo esto? ¿Era tu pecho sobre el que lloraba de felicidad? Mejor no te digo que he venido hasta aquí para sentirme sola pues aquí soy una más viendo el poniente y nadie pregunta por mí, nadie llora por mi chaqueta de alas perdida que me quería hacer volar hacia abajo, a nadie le debo explicaciones mientras mantengo mi pose de especimen gris alcoholizandose en una esquina cualquiera enterrado sobre un sofá en medio de la fiesta. Hacia adentro, todo. Mejor no te digo que no quiero tu pecho para poder llorar de felicidad: me basta con mi almohada.

El sol se pone. Tras la textura verde hunde sus rojos briosos y la vertiente turqueza del cielo funge de madre al cobijar al globo iridiscente entre algodones. Me quedo, me quedo aquí largo, extendido, tanto cuanto dure. Camino hacia atras por entre la gente que tambien ha venido a disfrutar el espectaculo, voy por refrescos. Entre algunos muros a medio construir te encuentro sentado sobre uno de ellos, acompañado de tu eterno amigo y tu eterna chaqueta de cuero agresiva. No hay otra opcion, me tengo que acercar. Es maravilloso volver a encontrarte, besarte, que respondas, que me detengas de la mano si quiero huir nuevamente: claro, me dices, pero nunca he dejado de estar, al menos en las voces. ¿Voces?, digo, ¿Cuales voces?. Las que te decian, por ejemplo, que sueltes esa chaqueta mala que te queria hacer caer. ¿Tu, eras tu? En tu cabeza, en el aire, desde las montañas, da igual, el microfono es el sol. ¡Pero tu rostro sigue siendo el mismo! Porque asi lo quieres: mi rostro no es mas que la imagen de eso que necesitas saber: alguien que te ame... aunque sea tú misma.

La ex maldita y el infiel

Ella tiene la maldita suerte de no poder ser enterrada y olvidada por sus ex, lo que le causa algunas complicaciones con las nuevas novias. Pero en realidad, ella nunca fue la novia, entonces ¿cual es el problema? ¿si ella no fue mas que una aventura pasajera de un mes, tres meses o casi un año? Ella es como la amante o la querida que todas las espositas de sus mariditos van a destestar porque... ella puede ser amiga y compañera de trabajo sin ningun resentimiento, ella puede escuchar los grandes problemas que los mariditos tienen con sus espositas, puede tolerar algunos coqueteos imprudentes por parte de ellos, puede escuchar de las novias, es más, hasta se interesa por ellas aconsejando al novio no cagarla, es la latencia de un momento de relax despues de una vida de responsabilidades conyugales, la diosa -segun tus propias palabras- a la que se le rinde veneracion a la distancia porque si tu tienes novia o esposa ella no se dejara tocar a menos que la violes, es solo la ex que significo aventura, segun las novias una zorra maldita... segun lo que ellos hacen: inolvidable.

El tiene fama de ser muy guapo. Tiene fama de que con su barba se le de el apodo de Lobito. Es un sol que alimenta en torno a si todos sus planetas-fans, entre hombres y mujeres y cuando camina por los pasillos su presencia funciona como un iman, asi de brilloso. Los acordes de su nacimiento dan rastro de una ascendencia mitica y voladora, es mas, cuando sumas todos los numeros de esa fecha gloriosa obtienes como resultado un numero maestro, ni mas ni menos. El es alegre y vivaz, aunque se le nota cierta melancolia al reparar en su eleccion de una carrera de letras como camino profesional. Le gusta el cuerpo, hacer uso del cuerpo, gozar el cuerpo de algun otro ser, generalmente mujeres. Muerde, lenguetea en los contextos precisos, succiona y aprieta muslos, caderas, nalgas, es un dios -segun tus propias palabras- del sexo mas erotico que incisivo, mas explorador de sabores, olores y texturas que pico solo en pos de llenar su buche. Su deseo es tal, que no se caracteriza precisamente por ser fiel a su pareja de turno.

Hoy en dia, ninguno de los dos esta soltero aunque digan lo contrario. Ambos necesitan, regularmente, su dosis de impetu carnal. Pero tambien, en un futuro lejano, ambos necesitaran de un cuerpo que nunca se agote, que nunca se pierda en otros y que puedan conservar mutuamente. Seria muy interesante que en ese momento ambos se encuentren, ya juntos, ya molidos, ya listos para retozar el uno al lado del otro por siempre, explorandose para vivir, no para morir. Seria muy interesante lo que pudieran hacer juntos este par de dioses, pero esa es una historia que, por lo pronto, no puedo escribir.

¡Si hasta la ciruela pasa como es que no quieres que pase el amor!

Asumido

-Hola Fresa con leche!, ¿cómo estás?
-Bien, ¿y tú?
-También, ¿y que haces caminando por estas montañas rocosas?
-No lo sé
-Y estas con tu uniforme de colegio de siempre, tu chompita roja y tu lazo en la colita de tu cabeza, mejor bajas, no te vayas a ensuciar... Pero, qué lindo encontrarte. ¿Ya te dieron tu helado?
-No, aún no.
-¡Que!, la que aparentemente es mi jefa me dijo cuales eran los sabores, luego me mando acá a no sé qué, no me acuerdo; yo pense que ella te serviria, pero si no te han dado tu helado todavia mejor regresemos al restaurante y yo misma te lo sirvo.
-Gracias.
-Hay que bajar con cuidado Fresa con leche, este vestido blanco es tan delicado.

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Si te relacionas apartir de los nervios, te contestarán a partir de los nervios. Si te relacionas a partir del cerebro, lo más seguro es que te contesten también a ese nivel. Si lo haces a partir del espíritu poquísima gente te contestará, es más, ni esperes respuesta.

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Entremos por el pasadizo a esta casa grande, sí, es muy grande y muy linda; a la izquierda hay un comedor rústico, su mesa larga y sus sillas de madera, creo que es la moda, y a la derecha hay una sala con sillones acolchados que se ven muy relajantes, todo en un amplio salón con chimenea al fondo y un montón de gente conversando, brindando con música, divirtiéndose. Presiento que afuera hay un jardín grande con piscina pero es de noche. Allí abajo, por la sala de la derecha hay un grupo de gente que me saluda, les saludo, me invitan a bajar a su costado, uno, dos, varios me hacen señas para que baje las pocas gradas y los acompañe, no quiero ir, estoy bien aca con mi vista panorámica. Es cierto, comparo este sitio con algún otro que conocí en un tiempo pasado, y me digo que este sitio es acogedor, que está bien adornado, que hecha la comparación puede estar a la altura del lugar que conoci: pensando esto me siento más cómoda. De pronto, por mi oído derecho oigo una voz que sale de una radio pequeña y portátil. Es la voz de un sujeto, un hombre que creo conocer. Sí, es él, me habla a través de parlantes y me siento bien escuchándolo aunque sea así, o sea, lejos. Quiero subirle el volumen tal vez para que sus palabras hagan más efecto en mí, muevo un botón que gira, no es el dial... lo giro y su voz empieza a parecerse a la de un niño de cinco años, se ha distorsionado. Así lo escucho ahora, es un niño, me doy cuenta, es un niño que sigue floreando y floreando. De todas maneras me divierte y aunque dicen que los niños dicen la verdad se que es mejor oirlo sin tomarlo en serio.

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Solo cuando adquirimos lo necesario estamos satisfechos, ni más ni menos.


Fais-moi mal Johnny!!! Sí, sí, trátame mal!!!!!!!!


Y me gusto muchooooo muchooooo


Patricia et Colette, preciosassss!!!!! sobretodo la pelada mmmm!!!

Las chinitas que estan de moda :)



el corazón me late solo cuando a mi lado estás tú!!!!

¿hay más?

¿Qué hay, más, a parte de gozar de buena salud, tener un amor, una familia, ver a los niños corretear, nuestros niños (Lucianita cada vez más grande, ya del tamaño de mis piernas), y el sol cuando llega a iluminar la casa, un jardín, una mascota? ¿Qué más hay aparte de eso?
Y desde el otro lado de la cara de la luna te puedo decir que odio la vida, que no soporto ver a esa madre joven cargar a su bebe y darle un bocado de papa sancochada que la pequeña coge y se mete a la boca embarrandose las manos, como un animal, ambas como carne desde ya destinada a los gusanos, ambas gastando preciosa energía, precioso alimento que tal vez sirviera a gente más... gente más ¿útil?

Lo más importante es la vida. Sí, claro.
¿La vida de quién? Si yo fuera millonario...... (no gano casi nada y aún así digo que tengo plata hasta para regalar), me iría de viaje, viviría sin trabajar, regalaría a los pobres, experimentaría todo lo posible, pero me quedaria con mis sueños, es decir, a pesar de ya tener asegurada mi existencia material aseguraria tambien mi existencia despues de la muerte, haciendo algo que perdure en la memoria de los hombres, entiendase algo positivo, no solo fama ni halagos a la vanidad, un aporte al ideal de construir un mundo mas justo para todos.

En la antigua aristocracia, el Rey era la suma del poder total que se simbolizaba en la corona posada sobre su cabeza; le pertenecia todo, hasta la vida de sus subditos (¡que le corten la cabeza!). Tal poder hacía de su vida una encrucijada donde las hipocresias y las desconfianzas lo tenian siempre vigilante. Hasta el dia de su muerte no tuvo un dia de descanso ni un dia de paz sin comida posiblemente envenenada o sin el asesino esperando tras la puerta del dormitorio.
Ahora, la nueva aristocracia capitalista... no esta tan lejos. Hasta la muerte de los empleados de algunas empresas grandes les aporta un jugoso ingreso por Seguro de vida. Cobran por la muerte de su trabajador, sí, y muchas veces un empleado le sirve mas a la empresa muerto que vivo. Vean Capitalismo, una historia de amor, de Michael Moore.
Para estas empresas, la gente solo es "campesina". Carne de cañón. Carne para gusanos.

Lo más importante es la vida. ¿La de quién?
Somos muchos, no se si eso es bueno o malo. Pero no estamos muriendo tanto como antes. Y estamos consumiendo mucho mas que antes. Y la Tierra se esta cansando de seguir amamantando hijos que no le agradecen, que se tiran la pelota ¡que dejen de fumar los otros! ¡que reciclen los otros! ¡los otros tienen la culpa! ¿Y yo que hago? Intento, al menos. Veo que somos demasiados hijos, procuro entonces no tenerlos.

Odio, de verdad odio a ese niño que sube a vender caramelos mientras su madre lo espera abajo del micro con un bebe en brazos, tan desarreglada, tan sucia, tan descuidados ambos, entre muestras guturales de acercamiento, tan animales ambos, tan animales, como carne desde ya destinada a los gusanos. Y la ira que se genera dentro de pronto se convierte en compasión y en odio exacerbado pero no hacia ellos sino hacia quienes les han quitado un pan de la boca.

¿Yo? Yo no, yo no tengo mucho, yo quisiera tenerlo todo para compartirlo con justicia. ¡Pero mujer!¡Por qué tienes más hijos si no puedes mantenerlos, si los harás esclavos de la miseria! -- O sea, los que sí tienen con qué pueden tener los niños que quieran? ---Lo más importante es la vida. ¿No?

Si dentro de viente años nadie tuviera hijos podriamos equilibrar otra vez nuestra armonía con el planeta. Imagínate una generación, la última, que no supiera durante toda su niñez qué es un bebé, durante toda su adolescencia qué es un niño, y en su juventud no poder re-aprender la ternura.
Pero no, nadie se atrevería a eso. Por que lo mas importante es...

Hay quienes buscan mas a parte de... lo dicho arriba. Y esa busqueda se vuelve en ellos ansias de mas y mas. Mas dinero, mas poder, mas mujeres, sexo, drogas, alcohol. ¿Cuando estaras satisfecho? El capitalismo se parece a un hombre insaciable, el simbolo falico coronado en todas las cabezas de la fabrica o empresa, el simbolo incapaz de retozar un momento junto a su amada frente a una laguna (porque no hay naturaleza en el capitalismo, no hay amada). Una muestra sincera de cariño, sin embargo, cuesta tan poco. Hemos desaprendido eso, hemos olvidado mirar a los ojos y creer en una armonia total con cierto orden. Mas alla de lo que hago, de lo que uso, de lo que digo... sé que estoy muerta.

Soy carne destinada a los gusanos, como tú. ¿Qué somos tú y yo a parte de eso, que de más? He ahi el asunto, la diferencia. A ver, tal vez si dejaras de acusarme te darias cuenta que en comparacion eres tan nada que ni nombre quieres tener. Odio, de verdad odio a los que son capaces de separar, a los que traicionan y viven relaciones paralelas, a los pecadores tirapiedras, a los que se enriquecen a costa de la desnutricion infantil, a los que condenan por prejuicios. No a los que viven con inocencia infantil de animales.

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Para enterarnos que pronto el dinero no tendra sustento porque hay mas dinero flotando en bancos que cosas-realidades-mundo en qué gastarlo, jajajajaj!!!!!!

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No es cuestión de rentabilidad, idiotas, sino de superviviencia.

http://acratasnew.blogspot.com/2010/05/no-es-cuestion-de-rentabilidad-idiotas.html

Los mismos que ahora cacarean que la caída del ladrillo se veía venir, que era absurdo creer que los precios podían crecer al 15% anual indefinidamente, nos denostaron cuando lo advertimos hace más de tres años; y también advertimos de las inexorables consecuencias que nos traería. Supongo que nos hubieran preferido con la boca cerrada para poder vender sus excedentes de barro cocido a precios de oro. Pero lo que decíamos era la verdad.

Y una crisis apocalíptica, tal y como la anunciamos, ya está aquí. Y ha cambiado nuestras vidas. Podríamos decir que lamentamos haber acertado. Pero sería falso. Lo que lamentamos es que los partidos políticos españoles, tanto nacionales como autonómico-provincianos, sean meros lamedores de las almorranas de don Emilio Botín y sus secuaces, y no atendieran más que al engorde de las cuentas de sus amos. Y que no hicieran nada para evitar la ruina de tantas familias españolas que, por cierto, los habían votado (aunque fuera en unas de las urnas más corruptas del mundo). Eso es lo único que lamentamos respecto al pasado. Y respecto al futuro lamentamos exactamente lo mismo: porque esta crisis económica y de valores cívicos se va a prolongar para los españoles, merced a los errores garrafales del Gobierno, más allá de la década que estrenamos.

El problema real cuyas consecuencias sufrimos los habitantes del mundo entero es que el capitalismo está acabado como sistema de organización social y económica. Ha tardado 20 años más en caer que el comunismo, al que destruyó a cualquier costo. Ahora, sin enemigo, sin alternativa ideológica, económica y social, sin más sostén que un ilusorio terrorismo internacional por toda amenaza, sólo nos deja el caos por herencia.

La causa de la crisis es la elefantisíaca acumulación de capital que busca beneficios, sin hacer nada, mediante el préstamo a interés. Hoy hay tanto dinero que busca beneficios sin trabajar, que ya no es posible ofrecérselos mediante el crecimiento de los bienes reales. De manera que el único modo de bloquear tal masa monetaria, para que no se active y acuda al mercado a comprar objetos y bienes inexistentes, es ofrecerles alguna burbuja inversora. Es decir: permitir su colocación en algún asunto irreal para que siga aumentando sin límite.

Como muchos de vosotros no me entenderéis seguramente (no es culpa vuestra, sino de que se trata de conceptos huidizos como el humo), os diré que hay actualmente en el mundo 600 billones de dólares colocados en activos (acciones, fondos, deuda privada y deuda soberana) que exigen una rentabilidad media del 5%. Eso significa que los inversores de esa masa galáctica piensan que el mundo, la sociedad, tiene que retornarles 30 billones de dólares al año; lo que resulta de lo más complicado cuando el PIB que produce el mundo entero en un año sólo es de 60 billones de dólares.

La manera como se pretendía hasta ahora satisfacer a los inversores de tales volúmenes de dinero era mediante la combinación de dos elementos fraudulentos: un supuesto crecimiento de la economía global ilimitado, sin ciclos (¡qué promesa tan boba!, ¿la recordáis?); y, como incluso eso es insuficiente, un crecimiento adicional diez veces mayor en dinero etéreo, burbujeante. Pero ambas componentes chocan frontalmente con el hecho incontrovertible de que el crecimiento, tanto global como de cada país, tomados de uno en uno, es función directa del consumo creciente de energía; y ésta depende fundamentalmente del petróleo, que ha tocado su techo de producción y consumo.

Fin del sueño, pues, y coscorrón con la cruda realidad: los 600 billones de euros no pueden ser retribuidos más que con un billón de dólares de intereses, que es lo que estarían dispuestos a pagar los consumidores del PIB del mundo para alcanzar a comérselo entero, porque les falta para ello dinero con que financiar aproximadamente un 20% de éste . Y eso significa una rentabilidad del 0, 15 %. De modo que todos los entes financieros corren que se las pelan, se pelean a guantadas, para no hundirse: capturan todo el dinero que pueden y no le prestan ni a Cristo para ungüentos. Porque la mayor parte de esos 600 billones se van a convertir en humo, a base de impagos de miles de grandes empresas y de desfalcos financieros del tipo Lehmann Brothers, en los próximos años. ¡Pobres ricos, sin sus lujos, sin sus sicavs ni sus putas!

El problema adicional es que, como en el mundo no hay políticos, sino esclavos del régimen autocrático financiero, nadie ha tomado medidas para que no sucediera lo que va a suceder realmente muy pronto: que el PIB de 60 billones de dólares que produce el mundo se va a reducir drásticamente a causa de la crisis financiera provocada por la banca mundial. Y eso trae un problema del que aún no hemos hablado. Un inconveniente mucho más grave que el de no cobrar más que un 0,15% por tu dinero invertido o ahorrado (o hasta un 0%, si hace falta). Se trata del hambre física, de la miseria intelectual, del terror de la parte de la raza humana que trabaja para vivir, la que no sabe nada de inversiones porque no tiene nada que invertir más que su sudor diario. Se trata del paro, de la escasez de alimentos, de la falta de seguridad para las familias ante el hambre perruna de una masa de indigentes sin amparo. ¡Pobres pobres, carne de yugo, infortunados cuya sangre llueve siempre boca arriba!(1)

Durante unos cuantos años, se seguirá confiando en el dinero. Pero cada vez menos. Luego se recurrirá al oro como bien de acumulación de riqueza y medio de intercambio; y, finalmente, se asumirá que la verdadera causa de la crisis es el propio dinero. No ya el falso, el fiduciariamente fabricado en exceso, sino el dinero en general: tanto el electrónico, como el contante en billetes y hasta el oro en monedas. Y será necesario crear un nuevo e imaginativo orden universal o prepararnos para desaparecer, que es lo que, sin duda, merecemos.

Sabemos que los mismos que mintieron entonces, los que trataron de taparnos la boca, dirán otra vez que exageramos, que somos unos terroristas cibernéticos, que asustamos a la gente en balde, por gusto. Pero no... Lo mismo que entonces, Ácratas dice la verdad, y a fe que nos duele. Y no nos consuela el hecho de que, dentro de unos cuantos años, ya no vengan aquellos mismos cantamañanas a decirnos que "se veía venir", porque buena parte de ellos estarán muertos.

MESS