NO SOY NEUTRAL

Hay momentos en la vida en que la neutralidad puede convertirse en una actitud culpable. Circunstancias que obligan a decidir por una opción sin atenuantes para eludirla. Son momentos graves en que debemos pesar nuestras decisiones con la más profunda convicción de que hemos eliminado el egoísmo, el miedo, la renuencia, en que más que nunca debemos anular todo resquicio de egolatría para pensar como un colectivo, como un ser nosístico, como un ser solidario.

No nos preparan para estos momentos en la sociedad individualista, no tratan de esto los libros de superación personal, no habla de esto el liderazgo, porque todas las recetas y fórmulas de éxito que han proliferado pueden reducirse a una sola fórmula: potencializa tus energías y empuja con ellas sin pensar en los demás. Parece una buena fórmula, pero encierra la posibilidad del miedo cuando “mis fuerzas” fallan, cuando siento que si me quitan mis seguridades personales, mi “vida de éxito” se derrumbará. Y eso me hace débil, a pesar de la fuerza aparente que me da el bienestar personal que haya podido conseguir.

Los sicólogos y estudiosos de la personalidad que asesoran a los candidatos en épocas de elecciones tratan de identificar estas debilidades en los electores para erigir a partir de ellas las posibilidades de triunfo de sus asesorados. Son muchos los intereses que están en juego y copiosas las ganancias que se obtendrán de acceder al poder, así que éste más que el servicio a la nación y a su crecimiento, se convierte en el bastión que hay que defender cuando se le detenta o que hay que propiciar lo ocupe el que más conviene a nuestros intereses. Es entonces que la numerosa masa ciudadana que vive en los sectores llamados populares es requerida porque aportará el invaluable voto que asegurará la continuidad “legal” en el poder de los poderosos -no por casualidad así llamados sino porque ha mucho que detentan el poder para su beneficio.

Ante esta dicotomía no caben neutralidades: se está con uno u otro. No hay razón objetiva que me lleve a votar en blanco porque no creo en nadie. No obstante lo evidente de los extremos (mayoritario y empobrecido uno y enriquecido y minoritario el otro) no se dividen bruscamente, encierran un sector llamado clase media que fluctúa su pobre-riqueza o su rica-pobreza sin llegar a identificarse con estos extremos que lo limitan. Y como es propio del deseo de bienestar, esta clase media pugna por acercarse a los estratos opulentos aunque sea para recoger las migajas de su banquete, servirles de mayordomos, gozar de sus prebendas, alejar sus narices del olor detestable de la pobreza, a la que sin embargo deberá recurrir en época de elecciones porque su voto es el que finalmente decidirá.

La cuestión en realidad debería ser de fácil solución si las mayorías fueran un bloque, pero una de las estrategias nefandas de los poderosos es la de mantenerlos divididos o corromperlos con el partidarismo o la limosna, con el pequeño poder o la demagogia. Hasta han llegado a crear guetos en los que mantienen dentro de cierto mínimo bienestar a sus futuros electores en una versión actualizada del pan y circo romano, traducidos en óbolos de “víveres” y contratación de artistas o deportistas desclasados. Y es a esta altura en que los que elegimos el arte como medio de lucha por la supervivencia, que de todas las artes optamos por el teatro, debemos decidir para qué hacemos teatro. Porque los motivos pueden ser personales, íntimos, propios, pero no se puede decir lo mismo de la pregunta para qué hacemos teatro, porque los fines de las profesiones siempre son sociales. Hay un comportamiento ético en toda profesión que obliga a ponerla al servicio de la sociedad. Claro, ya hemos dicho que esta sociedad está sectorizada, estratificada, dividida y como tal tendremos que elegir entre sus extremos o colocarnos en la cómoda, neutral y fluctuante posición intermedia porque “aquí sólo se viene a hablar de teatro, pero no de política” y pronto dirán “aquí se viene a hablar de teatro pero no de la vida”. Y hablarán del teatro, el arte de la participación y del compromiso absoluto con los problemas sociales y existenciales del los seres humanos, como de un lugar deodorizado, pasteurizado, ajeno al dolor humano, desarraigado, indiferente.

Amigos míos, estos son días en que la neutralidad es cobardía. Dicen los sicólogos asesores que la clase media peruana es timorata y acomodaticia y que basta asustarla porque prefiere la corrupción siempre y cuando no se toquen sus intereses. Siempre sentí que la gente de teatro no era así.

Una mafia está pronta a ocupar el poder en el Perú y ha convencido a muchos de que no volverá a ser igual. No es posible entonces quedarse callado, neutral. Los viejos deberemos salir del casillero mental de nuestras ventajas (que nos hace avaros para conservarlas), los adultos plenos deberán analizar dónde están ubicados verdaderamente (sin falsas ilusiones arribistas), los jóvenes debieran simplemente ser jóvenes y se agruparán donde sus ideales los coloquen, pero, ay, también se han encargado de atemorizar y deformar a la juventud con falsas alarmas, con miedos infundados. Nunca fueron más desinformantes y deformantes que en este momento de nuestra historia los medios de comunicación. Eso es lo que nos hace un país sin memoria, porque vivimos satanizando las Comisiones de la Verdad, porque tenemos un sector de periodistas venales que decidieron servir -y servilmente- a las ambiciones de los propietarios de los medios para los cuales trabajan. Judas conscientes que venden la libertad del pueblo por treinta dineros. Ellos azuzan el temor y la ambición de los timoratos y acomodaticios y desconciertan a los jóvenes a través de sus familias atemorizadas y desde su silencio culpable de la verdad. Tal vez se recuerde en tiempos mejores este momento como el más infame de nuestra historia porque nunca tantos se juntaron para propiciar el triunfo de la ignominia y la corrupción.

Recuerdo que alguna vez vi la misma sonrisa de Keiko Fujimori en su padre el delincuente Alberto Fujimori. Cómplice de sus fechorías, dejó que enloquecieran a su madre y prefirió la vida muelle de palacio y una educación foránea pagada con dinero robado a las arcas del país. Mucho se ha hablado de ella en estos días en que lucha por tener las llaves de las celdas de sus cómplices para liberarlos. Los cadáveres de los mártires de la Cantuta, de los Barrios Altos, que no se nombran ya, me dicen que no puedo ser neutral y porque no lo soy, les escribo esta carta como hombre de teatro que respeta su profesión y la ejerce con todo su conciencia política por la dignidad de los peruanos.

Fraternalmente

ernesto ráez mendiola

hombre de teatro peruano


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FRATERNALMENTE
Ernesto Ráez Mendiola
Jr. Huayna Cápac 1143-406
Lima 11 (Jesús María)
Tel. 423 8865
INGRESA:
http://elconsueta.blogspot.com
http://www.arteducacion-consueta.blogspot.com/

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El montaje que el Taller Patacalata ha hecho de "La multa" (Sergio Arrau) se presentó hoy en el Asentamiento Humano Oasis de Villa El Salvador, con un intenso olor a tierra, una neblina humeda y fria comunicando ansiosa ese olor pristino, casitas de madera alrededor de la losa de cemento cubierta de tierra, niños sentados sobre la losa en torno al espacio que marcaron los actores de la obra, mujeres, muchas mujeres, una de ellas con un bebe de 15 dias de nacido en los brazos, hombres de presencia vigorosa, Oasis es así, tiene mucha riqueza material, real, viva, no se vive en abstracciones, ni en el deseo, se vive en el olor de la tierra, en casitas de madera que ni siquiera tienen baño, en los brazos de una comunidad que me hace ser sin necesidad de más, un niño de 15 dias de nacido. Siento que cuando vote este domingo voy a votar no por mí sino por todos los Oasis del Perú.

Exhibicionista busca voyeur

Como un rompecabezas, como los dientes dentro de la marca que dejan sobre la carne, como unir los dedos de ambas manos, cada dedo abriéndose camino entre los otros para formar el tejido de lo que cabe y es perfecto cuando se une. Podría estirar los brazos hacia adelante y esperar que el espacio me trague convertida en agua con ansias de contenerse dentro de una botella, calzar en algún sitio, ser consumida. Flotar como vapor es divertido, pero los perfiles están construidos para aterrizar dentro del mar de los rostros y buscar uno que coincida con los agujeros, elevaciones, pómulos, puntas propias. Todo lo mío está hecho para coincidir con lo tuyo, para crear la maravilla.
Solo fue ver, estabas ahí, decidiste aparecer por fin. Cuando no había nadie en mi cuarto más que yo, recostada en la cama en plena tarde, miraba hacia el techo blanco, hacia las paredes, en silencio. Los sesos eran unos facinerosos mercachifles que me vendían ideas banales: podrías ganar el próximo juego de lotería que compres, un terremoto en este preciso momento te haría arder por dentro de la emoción, cuando te gradúes serás feliz, has visto qué silencio, aceituna en la torta, recuerdo que ella dijo una vez que éramos parecidas, aceitunas en la torta, oscura y jugosa, ponte de pie de una vez y haz algo. Lo que hice fue abrir la boca, tanto que terminé abriendo los ojos, el tubito por donde salen las gotitas, el buzón de las palabras llenas de alarma: ¡Aparece, aparece de una vez, ya me cansé de esperarte! Ya no quiero estar acá, ni en este cuarto, ni en esta ciudad, ni en este país, ni en ninguna parte del mundo, ¡porqué me dejas acá sola, qué quieres que pruebe! ¿tengo que hacer más? ¿más? ¡Ya no quiero estar acá!, me quiero ir, de nuevo contigo para ver tu rostro, te extraño mucho… dios, amor, jesucristo, naturaleza… ¡no sé lo que mierda seas pero te quiero ver aparecer en este mundo, en este país, en esta ciudad, en este cuarto entre las paredes blancas que se verán oscuras si apareces!
Y te imaginaba como sé que eres, como ahora he comprobado que eres. Radiante. Con unos ojos enormes no de tamaño sino de ganas de verme a mí. Con las manos más lúcidas del mundo porque me toman fotografías a mí. Con el perfil perfecto, pestañas en forma de punta para calzar serenamente en los paréntesis vacíos que me hago al ser aceituna y no torta. Y bailo y me entrego porque sé que me estás mirando, sé que estás de pie frente a mí, encantado, como si fuera yo la aparecida del cuarto, yo la que hace oscurecer las paredes blancas, yo la que tú llamas radiante, la que extrañas si no estás mirando.
El amor es lo que es el amor para el otro.

Personal Jesus, Depeche Mode.


Imagen: Alex Grey.

No me emociona…

Nada emociona, nada en este limbo templado si el corazón no late fuerte, si estoy en un sitio quiero estar en otro, es como si hubieran entrado todos a la gran fiesta de los nervios y los colores sicotrópicos, de los sonidos después de un pitazo de futbol, y pégale bien fuerte a la pelota, a tu mujer, al pushing ball pélvico, a las historias hermosas de un dios sobre los cielos celestes que lloviznan de vez en cuando y qué rico sentir la garúa en tu cara, o bañarse con agua calientita, qué rico es cuando se besan, cuando la gente baila despreocupada, los hijos, qué hermoso el bebé en su cochecito, la comida en la boca, los pies en los zapatos… todos dentro de la fiesta de la vida y yo sentada como estúpida en el estacionamiento, dentro de un auto que ni siquiera es mío sino de alguien que también entró a la fiesta y me dejó sola conversando con el espejo retrovisor. Así las cosas. ¿Mi culpa? No lo sé…
-¿Qué haces tú para emocionarte?
-Ahora… converso contigo.
-¡En serio! Falta de emoción… ¿hay un término sicológico para definir ese estado?, debe haber, tú que eres sicólogo ¡dime!
-Sufres de gimenología
-¿Qué?
-Claro pues, estás sufriendo de gimenología y necesitas que te cure jajaja…

No me emociona tu chiste. Enamorada, recuerdos, mamá… vacío. ¿Es que acaso la vida gira en torno a eso, es acaso eso lo esencial? Mañana van a cocinar pepián de choclo, qué emoción, y el sábado fuimos al único castillo de Perú que queda en Chancay, qué emoción, qué bonito. ¡Si supieras que he soñado contigo, amigo!, qué locura. Y este fin de semana compartiré escenario con un grupo de rock peruano de los 80, sí, ¡con el grupo Río! ¿Puedes creerlo? "¡Qué emoción!" Una parte de mí quiere alzar la cabeza, abrir bien los ojos y sonreír. La otra parte soñó con dos brujas bastante ancianas y reilonas, estaban murmurando en la salita de espera de una tercera adivina mientras otra persona, tímida, calladita, que había llegado primero a la consulta de la bruja mayor, y que era yo, se asomaba nerviosa a los cuchicheos de ambas, con mucho temor de que las tres brujas juntas se conviertan en las moiras griegas para cortarme el hilo vital. Como sucedió con el cadáver que vi ayer.
¡Eso sí fue emocionante! Los carros se desviaban por orden de los policías, faltaba poco para llegar a casa así que me bajé. Y pude ver lo que impedía el paso de los carros: sobre la pista negra una mano luminosa por su palidez, parecía de cerámica –creada de barro; un poco más allá, inmensas bolsas repletas de bolsas, translúcidas y desparramadas como basura gritaban el suceso que las dejó en el suelo, igual que el cadáver. La mujer había sido cubierta con las mismas bolsas que recogía para ganarse el pan. La mano con que comía ese pan reposaba inútil en el suelo. Inútil también la mochila negra al costado de su cabeza, ni pertenencias ni almohada ni refugio en ese sueño. Me dijeron que la señora estaba embarazada, que después del accidente, en los quince minutos que tardó en ponerse completamente pálida, su vientre aún se movía.
La vida es un misterio que me abrumará siempre, no los temas típicos-tópicos- túmidos que utilizas para autoproclamarte poeta y decir “este es mi blog” con harta solemnidad. Tu enamorada, tus recuerdos, tu mamá… tu vacío, ¿a quién chu... le importa?